Chaussures figées
sur l’asphalte,
les passants le frôlent
du regard.
Son sac de couchage,
gît en équilibre,
entre la gêne
et le dégoût.
Depuis longtemps
il perdure
jusqu’ici —
jusque-là.
Le froid ne l’atteint plus.
Les regards glissent sur lui.
Tous les mêmes.
On ne le voit plus :
il a disparu.