Cet espace
où l’on n’arrive qu’à faire le bien.
Cet amour volatile,
dans la lumière des yeux
et la chaleur des mains.
Mais d’où sort-il, à la fin ?
Peut-on remonter jusqu’à son origine ?
Peut-il venir d’un sourire,
d’une main tendue,
d’une image, d’un mot ou d’une idée ?
Il vient, la nuit, le jour.
Il s’en va, le bonheur —
mystérieusement,
comme il arrive.